«No dia 13 de Janeiro de 2020 fica disponível o magazine de poesia Eufeme n.º 14 (Jan/Mar). Esta edição conta com a participação dos poetas: Alfredo Ferreiro Salgueiro; Catarina da Costa; Eduardo Quina; Fady Joudah (trad. Sérgio Ninguém); José Manuel Teixeira da Silva; Lena Khalaf Tuffaha (trad. Sérgio Ninguém); Maria Quintans; Silva Trstenjak (trad. Sérgio Ninguém); Vítor Pais; Yvette K. Centeno (Poetas&Poetas) e Rui Tinoco (Khroniká).
Com o preço habitual de 7€. Os pedidos podem ser feitos através de: Eufeme: eufeme.magazine@gmail.com; Livraria Poetria (Porto); Livraria Flâneur (Porto); Livraria Snob/Cossoul (Lisboa)».
Nesta revista publiquei poemas inspirados na exposição coletiva Exit, dirigida em 2019 por Gosia Trebacz e protagonizada por Ana Alonso, Bego Tojo, Begoña Pastoriza, José Fonticoba, Lola Saavedra, Luisa Valdés, Malena Carballo e Rosa Catoira:
Ocultamos o espírito
com um corpo de papelão.
Às vezes, o amor rasga
o fato de trabalho
e a luz que nos conserva eternos
repara as costuras, os gestos
com que nos cremos sublimes
não sendo mais do que marionetas
tísicas, freneticamente instituídas,
talvez humanas, até.
Então é que o sangue fala,
e entre os seus coágulos
a verdade mana
empoladamente secular.
Nada mata melhor,
agora sabemos,
do que essa palavra
impronunciável.
II
Auscultamos o céu
permanentemente
como se tivéssemos perdido as moedas
necessárias para viver.
Mas no céu tudo muda de lugar,
tudo se transforma em nuvem
em vento ou em chuva
e nada do que deitamos lá
nasce para permanecer
no quadro da expectativa estelar.
Chega então uma trovoada
e uma saraiva de desejos
cai na nossa mão extenuada.
Os olhos saem ao encontro
dos pássaros que
nos acordam de manhã
enquanto uma lágrima brota
do nosso coração emplumado.
III
No fundo do rio
há um pássaro adormecido.
Seus cânticos remontam a corrente
e seu ninho irisado
é abalado num remanso escondido.
Mas o dia da eclosão
dos ovos surgem desejos
e num torvelinho de paixão
as águas botam a voar
e uma chuva ascende ao céu.
Isto acontece em primavera,
cada quatro mil anos,
sempre que uma virgem
entrar nas águas a assobiar
a música do amor.
IV
A nossa olhada sustém-se em ruínas impossíveis,
fogos falsos e erradas temperaturas.
O olho é um instrumento do perverso
cérebro que nos coroa,
o nariz irriga-nos tristeza
e os lábios nos provêem da preguiça necessária
para morrer.
Nada há tão sujo como o que se pensa
nem tão limpo como o que foi sentido
nas pradarias do coração.
V
A minha alma semelha
um desejo desvanecido
num urinário público.
Com sua face impertérrita
nos mijos velhos sucumbe
e em nada pode pensar
além de em sua má sorte
e nos odores pútridos que nascem
da sua axila espectral.
Minha alma dessangra-se
e canta
o seu triste final.
*
